Capítulo 5 (Parte 2) - Un mundo diferente

Un par de soldados llevaron a Peter más allá del muro que rodeaba la Torre, a través de verjas metálicas, alambres de espino y más puestos de guardia, hasta llegar a una pequeña habitación. En ella, sentado tras una mesa de granito, había un hombre gordo con un ridículo bigote retorcido que se elevaba en punta en el borde de los labios.

-Señor Dorado–saludó uno de los soldados que acompañaban a Peter, llevándose la mano al pecho. –Le traemos a otro extranjero, señor. Viene de un mundo que se llama Tierra y su nombre es Peter Rodríguez.

-¿Ha dado algún problema?

-No, señor. Parece inofensivo.

-Muy bien, soldado –replicó el hombre acariciándose la punta del bigote mientras observaba a Peter con una expresión de aburrida indiferencia. –Descansen.

Los soldados dieron un paso atrás, apoyando su cuerpo acorazado contra la pared. Parecían estar más relajados, pero Peter podía sentir sus vigilantes ojos atentos a cualquier movimiento imprevisto. Estaba claro que el tipo este del horroroso bigote, el “señor Dorado” como le llamaban, debía ser su superior, quizás incluso un miembro de la nobleza que gobernaba este mundo. Tenía un aspecto muy distinto al de los soldados con los que Peter se había topado hasta ahora; no llevaba armadura y vestía un traje de un rojo tan intenso que hacía daño a la vista. Sus mofletes eran abultados y sonrosados, como los de un cerdo bien alimentado, y contrastaban con los rostros secos y consumidos que había visto de los soldados.

-Siéntate –le ordenó el señor Dorado, señalando con un gesto lánguido de la mano a un taburete de piedra que había ante su mesa. Peter le obedeció enseguida, haciendo una mueca al notar la dureza de su asiento a través de sus gastados tejanos.

-La Tierra… Creo que ese mundo no tiene ningún acuerdo de cooperación con Navar, pero no estoy seguro. Extranjero Peter, ¿tiene constancia de algún tratado entre nuestros dos mundos?

-Diría que no. Excelencia –añadió tras una breve pausa, no estando muy seguro de cómo debía dirigirse a su interlocutor. Los soldados le trataban de señor, pero nunca estaba de más pasarse de respetuoso. Un poco de peloteo no hacía daño a nadie.

-Entonces procederemos con el comportamiento estándar –anunció el señor Dorado, cruzando los dedos de las manos. -¿Cuáles son tus capacidades, Peter? O dicho de una manera más sencilla, ¿qué sabes hacer?

¿Qué es esto, una entrevista de trabajo?, pensó Peter sorprendido. Una suposición que vio confirmada al reparar en la mirada que le lanzó el señor Dorado; la misma mirada que tantas veces había visto en los ojos del personal de Recursos Humanos y que venía a decir, en pocas palabras: “yo decido tu destino, capullo”.

-Yo… Bueno, he acabado el instituto, y he hecho varios cursos de electrónica e informática. Trabajo arreglando ordenadores, consolas y todo tipo de electrodomésticos. También puedo hacer apaños y…

-No nos interesan los conocimientos particulares de su cultura, Peter –le interrumpió el señor Dorado con una breve nota de fastidio-. En Navar no tenemos “electrónica”, “informática” o “electrodomésticos”, sea lo que sean. Aquí necesitamos albañiles, arquitectos y médicos. Incluso un carpintero nos podría ser de utilidad, si toma las precauciones adecuadas. ¿Puedes realizar tú alguno de estos oficios?

Peter miró a un lado mientras se rascaba la nuca, incómodo.

-No, no puedo hacer ninguna de esas cosas.

-Entonces tu destino está claro, Peter el extranjero. Irás a una granja, donde trabajarás durante un periodo máximo de un año para ganarte tu libertad. Soldados –dijo dirigiéndose a los hombres acorazados-, ya sabéis qué hacer con él.

-Espere un momento –exclamó Peter, alzando el tono de voz para captar la atención de su interlocutor. -¿Ya está? ¿Así de rápido decide que tengo que ir a “una granja”? No es que le tenga manía al campo, pero eso ha sonado como si fuese el peor destino del mundo. De este mundo, al menos. ¿No debería darme una oportunidad antes de expresar mis puntos fuertes? Ya sabe, comentar mi capacidad de trabajo en equipo, mi enorme sentido de la responsabilidad, mis ganas de trabajar… Incluso podría explicarle dónde me veo dentro de tres años. Estoy seguro que así podría hacerse una idea mucho más precisa de mi valía.

El señor Dorado se lo quedó mirando, perplejo.

-¿Eso es lo que hacéis en tu mundo?

-Por supuesto –respondió Peter con una gran sonrisa de superioridad.

-Menuda pérdida de tiempo –replicó secamente el señor Dorado, cortando de raíz la sonrisa de Peter. –Lleváoslo de aquí.

Los soldados cogieron de los hombros a Peter y le alzaron de su asiento. Le arrastraron fuera de la habitación como si no fuese más que un saco, sujetándole de los brazos y con las piernas colgando a ras de suelo. Peter estaba tan sorprendido por la situación que ni siquiera tuvo la presencia de ánimo necesaria para protestar a pesar de lo humillante que le resultaba.

 Una vez en el exterior se encontraron con otro de par de soldados escoltando a un extranjero, y ambos grupos se detuvieron para intercambiar saludos militares. Peter aprovechó el momento para soltarse de los brazos de sus captores y enderezarse, intentando recuperar un poco de su pérdida dignidad, aunque en seguida recibió un empujón para que se pusiera de nuevo en marcha. Resignado, lanzó un suspiro de fastidio y siguió los pasos del guardia que caminaba delante suyo, echando un vistazo disimulado al otro extranjero cuando pasó a su lado.

El tío parecía un actor de Hollywood. Alto, rubio, con un rostro de Adonis y unos ojos de un azul tan profundo que te podías perder en ellos, Peter sintió al instante un poderoso, instintivo y envidioso odio por su persona. Se quedó mirándolo fijamente, con la frente arrugada y los labios apretados en una mueca de rabia.

Muy guapo, pero seguro que es más tonto que una alpargata, pensó Peter, sonriendo con malicia. A éste fijo que le envían a la granja con todos los inútiles.

-¡No te detengas! –le ordenó el soldado que había tras él, dándole un nuevo empujón.

-Vale, ya voy, no hace falta ponerse así –dijo Peter caminando de nuevo y lanzándole una mirada de reproche al soldado que éste ignoró. –Ni que esa granja fuese a salir volando, hombre.

Peter siguió de nuevo a los soldados a través del campamento militar que rodeaba la Torre, tatareando una pegadiza canción de música pop mientras observaba disimuladamente todo lo que le rodeaba. Los edificios que vio no superaban los dos pisos de altura y eran sólidos, de resistente piedra y líneas sencillas y rectas. El suelo estaba cubierto por baldosas grises, monótonas y aburridas. Había mecanismos de defensa por todas partes: verjas, muros, ballestas-trampa y muchos otros dispositivos con pinchos y hojas afiladas que Peter no reconoció, pero que resultaban de lo más intimidante. Grupos de soldados hacían guardia ante las trampas o en puntos claves del campamento, todos ellos con la misma armadura que les hacía parecer escarabajos y la misma expresión de estoica concentración.

Una chispa de interés apareció en la mirada de Peter cuando, tras examinar la posición y orientación de las defensas del campamento, se dio cuenta que su objetivo no era proteger a la Torre de posibles invasores sino uno muy distinto: proteger el mundo de Navar de la Torre.

O mejor dicho, de los extranjeros que llegaban a través de ella.

-¿Cómo es la vida en la granja? -preguntó Peter al guardia que iba delante suyo, que parecía tener una actitud más amistosa que el que caminaba por detrás de él. -Mi tío Albert tenía una granja en las afueras de la ciudad a la que yo iba siempre una semana en verano, obligado por mi padre claro está. Yo odiaba todo aquello: madrugar, recoger la cosecha, dar de comer a cerdos, vacas y otros animales sucios y malolientes… Nunca podré olvidar la peste. –Peter guardó silencio durante un segundo mientras un escalofrío recorría su cuerpo. -Aquello era un infierno. Ojalá que en este mundo las cosas sean diferentes.

-Me temo que las granjas son muy parecidas en todos los mundos –respondió el soldado. –En nuestras granjas también tendrás que madrugar y recoger la cosecha, pero no hace falta que te preocupes por dar de comer a animales que huelan a estiércol. Bastantes problemas tendrás ya recogiendo los frutos del árbol del Diablo y otras exquisiteces similares para los nobles.

Mientras pensaba en lo que acababa de decir el soldado, Peter miraba de reojo a un edificio de una sola planta y bastante grande al que se dirigían un grupo de soldados cargando sacos y bolsas de todos los tamaños y formas, algunas de ellos realmente extravagantes. Debían de ser las pertenencias de los extranjeros, y el edificio un almacén donde guardarlas hasta que pudiesen ser examinadas. Guardo su situación en la memoria por si más tarde podía intentar recuperar su mochila.

-¿El árbol del Diablo? –dijo con un asomo de temor en la voz. –Ese nombre no inspira mucha confianza. Más bien todo lo contrario, es el típico nombre que tendría un árbol maldito regado por la sangre de unas pobres e inocentes muchachas, asesinadas a sangre fría en una noche oscura y sin esperanzas.

El soldado se le quedó mirando, con el ceño fruncido y la mirada perpleja.

-Eres un tipo bastante raro, extranjero. ¿En tu mundo son todos así?

-Yo siempre me he considerado una persona especial –replicó Peter. –Pero dime, ¿tengo razón? ¿O el nombre ese de árbol del Diablo es pura casualidad?

-No, no es casualidad, pero no tiene nada que ver con todo eso que te inventas. El árbol del Diablo recibe su nombre por culpa de sus frutos. Basta con que le des un pequeño bocado a uno para que sientas como te arden las entrañas, como si el fuego del mismísimo Infierno te devorase desde el interior.

 -Vaya, parece terrible.

-Y tanto, extranjero. Los gritos de aquellos que comen uno de estos frutos son terribles, cargados de un dolor y desesperanza tales que estremecen el alma -dijo el soldado con un estremecimiento que recorrió todo su corpachón. -Reza a tus dioses porque jamás tengas la desgracia de escuchar lamento semejante.

Qué poético, pensó Peter. Mal rollo, pero muy poético.

-Oh, eso haré; rezaré a todos mis dioses para no tener esa desgracia -le aseguró Peter afirmando con la cabeza repetidas veces, nerviosamente. -Pero hay una cosa que no entiendo, ¿si los frutos del árbol del Diablo son tan peligrosos, porque se los comen los nobles?

Peter miró hacia un lado mientras hacía la pregunta, aparentemente distraído observando una especie de mariposa de más de veinte centímetros de largo que volaba sobre sus cabezas. Sin embargo, en realidad su atención estaba centrada en el soldado, muy atento a cómo respondía éste a su pregunta.

-Los nobles son diferentes a nosotros –explicó el soldado. Su expresión corporal era natural; su tono de voz seguro. No daba la impresión de estar mintiendo. -Mejores.

A Peter el único noble que había conocido hasta el momento, el señor Dorado, no le había parecido “mejor” que los soldados. A primera vista era clavado al típico miembro de la nobleza de una sociedad primitiva, acostumbrado al poder, los privilegios de su cargo y con una única diferencia real con los plebeyos a los que gobernaba: haber nacido de padres nobles.

Pero como le había dicho aquél soldado cuando llegó de la Torre, este mundo era diferente. Para empezar el aire olía a canela y los insectos eran mucho más grandes, ¿así qué porque no iban a ser diferentes también los nobles? Quizás tuviesen super-poderes y todo.

Peter apartó a un lado sus pensamientos al ver que los soldados le conducían hacía un edificio que destacaba sobre los otros del campamento, tanto por su tamaño como por las filas de ventanas que se podían ver en sus lados, pequeños agujeros de oscuridad en la lisa y grisácea superficie de piedra. Conforme se iban acercando más Peter se dio cuenta que había barrotes de metal cruzados sobre las ventanas, tapándolas por completo a excepción de unas estrechas aberturas por las que pasaba el aire al interior.

-¿Qué es este sitio? -preguntó Peter alzando una ceja. Recorrió con la mirada las hileras de ventanas, preguntándose cuál podía ser su propósito, cuando reparó que podía ver algo medio escondido en las sombras de una de las pequeñas ventanas. Entrecerró los ojos, aguzando la vista, y creyó distinguir un rostro cansado que lo observaba con expresión derrotada a través de los barrotes.

-Aquí guardamos a los extranjeros como tú, aquéllos que no tienen ninguna habilidad especial ni nos sirven para nada -respondió el soldado a su espalda. -Aquí aguardarás hasta que llegue el transporte que te lleve a una granja.

El otro soldado abrió la puerta metálica de la prisión -porque eso es lo que era, una prisión- y de inmediato un tsunami de olores golpeó a Peter con la fuerza de un martillo. Olores de mundos diferentes y lejanos, de fragancias desconocidas y pieles de animales curtidas que jamás habían existido en la Tierra, pero, sobre todo, un olor rancio y repugnante que le hizo arrugar la nariz con repulsión. El olor de cientos de personas juntas durante muchas horas en un espacio cerrado y con escasa ventilación. Olor a sudor, a suciedad y a desesperación.

-No me podéis meter ahí dentro -exclamó horrorizado. Se dirigió al soldado más simpático, que le sonreía amablemente, esperando que mostrase algo de compresión por su situación. –Escúchame, no hace falta qué lo hagáis. No voy a causar ningún problema, ni siquiera intentaré escaparme. ¿A dónde iba a ir? Este mundo es nuevo para mí. Podéis dejarme en cualquier otro sitio y me quedaré quieto y en silencio como un mueble, pero, por favor, no me metáis ahí dentro.

-Nada de eso importa -replicó el soldado. Su voz no era cruel, ni siquiera ruda, simplemente indiferente. Seguía sonriendo al tiempo que le hacía un gesto con la mano a Peter para que entrase a la prisión. – Eres un extranjero, una propiedad. Trabaja bien, obedece órdenes y no protestes, y algún día te ganarás tu libertad. De lo contrario acabarás donde acaban todas las herramientas que no sirven: en la basura.

El soldado extendió la mano hacía Peter, invitándole a entrar. El terrestre se quedó quieto durante unos segundos, alternado el peso de su cuerpo de una pierna a la otra y dudando qué hacer. No había nadie más a la vista, pero los soldados estaban confiados, tranquilos. ¿Por qué no iban a estarlo? Peter era un tipo flacucho y un poco bajo, con el cabello oscuro despeinado, un enorme narizón y una actitud semejante a la de un ratoncito nervioso e inofensivo. Los soldados tenían entrenamiento militar, un cuerpo robusto, armas y una impresionante coraza que les protegía todo el cuerpo.

Sin embargo, tenían el yelmo subido. Sus ojos estaban al descubierto.

Peter avanzó, alzando su brazo en un movimiento lento y fluido. Las puntas de sus uñas apuntaban directamente al rostro del soldado que sonreía delante suyo.

-¡Vamos, vamos!

Se oyeron pisadas rápidas y pesadas y al poco apareció un numeroso grupo de soldados corriendo en dirección a la Torre. Delante de todos ellos iba un soldado con una armadura aún más impresionante que la de sus compañeros y que blandía un escudo y un espadón con el filo de un color azul oscuro en las manos. Daba órdenes al resto con una voz fuerte y autoritaria: “¡Vamos! ¡Daos prisa!”

Al llegar a la altura de Peter, el grupo de hombres acorazados se detuvo.

-Vosotros dos, encerrad al extranjero y venid con nosotros –ordenó el soldado que estaba al mando a los dos que escoltaban a Peter. -Hay problemas en la Torre y necesitamos a todos los hombres disponibles.

Peter bajó el brazo, inofensivo. Se dejó conducir sin problemas hacía el interior de la prisión por los apresurados soldados, sin levantar siquiera un dedo ni alzar la voz para protestar por su situación.

No parecía más que un extranjero acobardado.